Le récit d’Agathe de Limoges entraîne son lecteur dans une flânerie contemporaine aux frontières géographiques et temporelles floues. Dans les pas de sa narratrice, on s’assied un instant sur la chaise en plastique d’une salle d’attente où traînent des magazines, sans transition, on échange avec l’employée d’un bureau d’objets trouvés, fatiguée des gens qui perdent leurs clés, on glisse comme si de rien n’était d’un séjour balnéaire hors-saison à une fête au petit matin. L’autrice explore brillamment la thématique de la liminalité, créant un espace parfois inconfortable, dont les décors sont traversés par une tension absurde et un humour décalé. 

Écrit dans le cadre de l’atelier d’écriture de la HEAD – Genève, Une clé qui n’ouvre rien est un régal de collage bruts et sensibles à la fois. Dans cet urbex littéraire, l’autrice se livre à une envoûtante quête où les mots tentent de tenir le réel et de lui donner un sens.